Me lleno la cabeza
de estas y otras ideas absurdas de un pibe llamado Horacio Oliveira y me
convenzo aunque no debiera de que tiene razón y de que la literatura
es eso, un jazz a medias y un vodka entero y si hay suerte lluvia en
la ventana y no hablar de Flaubert como si de verdad lo conociera o
hacer que tengo ochenta y uno y no dieciocho años y que la historia
ha pasado por mi y que la conozco por eso y no porque me la haya
contado un payaso o mi profesor que para el caso patatas y otros
tubérculos. Y que la literatura sólo la entendemos como la
jazzología, una ciencia “facilísima después de las cuatro de
la mañana. Desaconsejable para señores y clérigos”, a fuerza
de desparramarse y mostrarse receptivo y esponjoso en una manta
esquimal, y en una esquina bebido por completo con la Maga en un
horizonte bastante lejano por el humo y el vodka, y hacerse esas
preguntas de Vicente Gallego y seguro resolverlas aunque no tengan
ningún sentido pero por lo menos buscarles respuesta y no aprender
unas posibles que ojo como discutas y ojo como alteres y ojo porque
suspendes.
Me retiro pues al
estudio figurativo y contemplativo de este arte porque hay mamá como
pretendas perder el tiempo en entenderlo.
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